Dia 5 - A última pessoa que eu beijei

“It's a cold and it's a broken hallelujah.”

Nosso primeiro encontro foi às cegas. Assim, às cegas naquelas, que dar um google fu em você não é infrutífero e tinha uma foto minha lá no blog. Uma tarde inteira de e-mails estranhos, sérios, você falando sobre raiva, mentira, a falta de sutileza de tigres em de shoppings e sobre cada mão ser única. Eu, por outro lado, me valendo de todos os meus três anos mentais e te ensinando expressões como “charme derrubador de calcinhas”. L’esprit de l’escalier gritando fundo a cada toque no botão de enviar e não demorou nem três horas pra gente não se aguentar e marcar um encontro, naquele mesmo dia. Meu nariz é feio, meu cabelo tá escroto, minha calça tá manchada, eu tenho um sotaque bizarro, todo um controle de expectativas dos dois lados. Não podia dar certo ao vivo como estava dando na troca de e-mails.

E não deu. Fui pra casa tentando encontrar uma unidade de medida que cambiasse seu ego num tamanho que me fosse inteligível e você foi fazendo a mesma coisa com a minha arrogância. E com o meu desleixo. E com a minha chatice. E ai, que inferno, que fracasso. Olha pra mim no dia seguinte te mandando o e-mail mais imbecil do mundo. Olha pra você respondendo e a gente saindo de novo. Olha pra mim prevendo seus passos, você se deixando prever e olha pra mim caindo numa teia que você nem tinha engendrado direito e olha pra gente bebendo cerveja — e eu nem bebo cerveja — e a gente tendo DR antes do primeiro beijo. E o primeiro beijo. Olha, não tenho memória pra esse tipo de coisa, mas aquele ali, taquipa, não sei se foi pra impressionar, não sei se foi Petrobrás, o nosso desafio é a sua energia; só sei que eu não estava assim tão empolgante naquela noite, então o que foi aquilo?

É l’esprit de l’escalier. Sempre. O tempo inteiro. Devia dar pra dizer tudo de uma vez e do jeito certo. Mentira. Devia não, que ia acabar. Sigamos na cruzada pelos piores nomes de e-mails de todos os tempos.

Sinto falta de toda a tranqueira na TV, de assistir UFC e de resolver no meio da noite que odeiovocêsaidaqui. Estou com saudade do WTF contínuo, do nariz enrugadinho, tô até sentindo falta da sua expressão incrédula invariavelmente seguida de “mas tu é chata pacaralho!”. Ê, Stark, tu és chato pacaralho também. E eu gosto. Credo.

Te cuida.